Осень :) — Vladimir Vladimir

Текст песни

Ноябрь пришёл — и город стал просторней,
С деревьев снят последний тёплый свет.
Пустеют парки, мокнут переходы,
И день короче, чем вчерашний след.

У остановок ветер стонет чёрный,
В стекле домов дрожит холодный цвет,
И где-то пёс, встревоженный, бездомный,
Ворчит, что снова не пришел рассвет....

Теперь моя пора. Весна же мне мутна:
В ней грязь дворов, разбитый серый лёд,
Вода из-под колёс летит попутно,
И город сам себя не узнаёт.

Пускай другим в ней радостно и людно,
Пускай она им воздухом поёт,
Меня ее развратность вряд ли греет,
Мне мартовская сырость в душу веет.

Зима мила мне: в ней металл честнее!!!
В ней чётче звук, прозрачнее дома!
Под лунным светом Гелик по аллеям,
Скользит легко, сквозь белые снега...

И если рядом чья-нибудь ладошка,
Теплом ответит в глубине салона,
То даже холод кажется не злостным,
А продолженьем города ночного.

Как славно мчать по улице пустынной,
Где снег летит навстречу фонарям,
Где мост блестит холодною равниной,
Где ночь лежит по крышам и дворам.

Но честь и меру нужно знать и стуже:
Когда всю зиму давит белый плен,
Устанешь ждать, пока рассвет наружу
Пробьётся сквозь сугробы серых стен.

А лето я любил бы без отказа,
Когда бы не асфальт, жара и смог.
Стеклянный центр расплавился от зноя,
И солнце бьёт расплавленно в висок.

В метро густеет человечья масса,
В автобусах стоит горячий сон.
Одна мечта — вода, прохлада, трасса
И дальний дождик за двойным окном.

И вот тогда, измученный июлем,
Я вспоминаю стужу, снег и лёд,
Как будто город, выдохшийся в гуле,
Назад к холодной ясности зовёт.

В кафе меня спасает лёд в стакане,
В тени его — минутная страна,
И кажется, лишь в осени тумане
Есть правда, что жаре не суждена.

ноябрь же в городе ругают:
Ни золота, ни снега, ни тепла.
Дожди по крышам медленно шагают,
И мгла ползёт из каждого угла.

Но мне она дороже ярких зрелищ,
Дороже летних шумных площадей:
В ней город без наряда и без цели
Становится понятней и родней.

Как объяснить? Мне дорог этот вечер,
Когда почти погасла медь листвы,
Когда парк пуст, когда темны аллеи
Дома, застыли в облике не их....

Ещё живёт последний свет на стёклах,
Ещё дрожит реклама у воды,
Но скоро снег положит росчерк белый
На все его вчерашние следы.

Ноябрь, веди меня сквозь мокрый город,
Где парк темнеет, где трамвай звенит,
Где пёс во мгле тревожно рвёт свой голос,
Где каждый двор, как тайна, замолчит.

Мне дорог этот сумрак без обмана,
Мне дорог свет в последнем этаже,
Где сердце, утомлённое туманом,
Вдруг снова бьётся твёрже и свежей.

И с каждой тёмной осенью я крепну:
Мне этот холод возвращает строй.
Я выхожу — и мысли снова слепнут
От мокрых фар над чёрной мостовой.

Любимый черный гелик у подъезда,
Закрытая ребячая мечта
Как зверь, привыкший к ливню и ночам,
И город строгий, влажный и огромный

Кладёт дорогу светом по домам.

Домой вернусь. В прихожей куртка ляжет,
На кухне чайник выдохнет тепло.
За окнами район огнями вяжет

Своё ночное синее стекло.
И я читаю. Или просто слышу,
Как лифт гудит, как дождь стучит в окно,
Как тишина, войдя почти беззвучно,

Приносит то, что зрело так давно.

И пробуждается во мне движенье:
Не громкий крик, не праздничная медь,
А тихое, упрямое свеченье,

Желанье говорить, смотреть, гореть!!!

И пусть ноябрь всё сильнее стынет,
Пускай вода чернеет у бордюр,
Мне этот город ничего не спрячет —

Он в эту пору беспощадно хмур.
Зато в окне случайного трамвая
Чужое отражение мелькнёт,
И вдруг поймёшь: пока душа живая,

Ей даже этот холод подойдёт.

Ещё немного — выпадет пороша,
И двор наутро станет незнаком.
Следы машин, прохожих и подошв

Исчезнут под нетронутым снежком.
Но я люблю мгновение до снега,
Когда ещё ноябрь у дверей,
Когда зима уже подходит следом,

Но город всё ещё принадлежит не ей...

И я иду иль еду без маршрута
Пускай фонарь качается во мгле.
Есть странная ноябрьская отрада —

Быть просто здесь, на вымокшей земле.

Не ждать весны. Не торопиться к лету.
Не вспоминать, что было до сих пор.
А видеть этот город — без портрета,

Без украшений, вывесок и штор.

Наверно, потому ноябрь мне близок:
Он ничего не требует взамен.
Он просто дождь. Он мокрый свет и листья.

Он тёмный двор и холод серых штор.
И если в этой тишине осенней
Я снова слышу собственный ответ —
Пускай ноябрь продлится хоть мгновенье....

В душе моей пройдет сто тысяч лет...

[Long instrum